El 1ero de enero del 2010, hice la típica pendejada que hacen miles de personas., prometí no volver a fumar  y subí Sabas Nieves. Estoy segura que el Sambil un 24 de Diciembre está mas vacío.

Estaba clara que no podía entregarme así como así. Através de un método bastante fraudulento , me compré las fulanas pastillas Chantix  esas de los  cuentos horrendos que  dan pesadillas, ganas de vomitar y todo los síntomas que oyes en los comerciales de medicinas que dan terror.

Me las empecé a tomar ese mismo primero de enero, y puedes fumar los primeros días que las consumes, pero el día 8 c’est finí. C’est tout. Se acabó lo que se daba. No more ñapa for you. Cuadré la cosa para que  mi último cigarro fuera en Caracas, de manera que cuando regresara a NY regresara como un exfumador, triunfante! Y así fue.

La preparación de los meses previos ayudo, pero jamás para lo que me esperaba mentalmente. Cien planchas diarias sobre mis nudillos hubiese sido prudente – quizás. Cuando me entraba la desesperación loca me tiraba de yogini cantando  “Chantix, Chantix Ooohmmmmm”

Las pastillitas funcionan perfectamente. Imagínate que  mas nunca te de sed, la cuestión es quién te quita las ganas de tomarte algo? Quién te borra de la memoria esa sensación de placer? Glu, glu, glu. Nadie!

Caí en cuanta que paradejar de fumar tenía que cambiar mi estilo de vida. Era inevitable.

Es como el corredor que se lesiona y mas nunca se puede meter en sus lycras apretaditas y echárselas después de su corrida por el vecindario todo sudadito haciendo sus diligencias post sesión. Sintiéndose como un deportista, sano. Mejor es no ponerselas mas si no vas a trotar.

Y ese fue el caso con el cigarro. No mas fumar y creerme exquisita. No mas mirar por la ventana fumando. No mas noches de lectura  y cigarros. No mas llamadas con la caja de cigarros en frente. No mas miles de cosas! No mas nada. Caer en cuanto de esto fue lo “shocking” en mi caso. Me deprimí.  Yo amaba ese estilo de vida. Por qué, por qué? Por qué  ese imbécil me dejó?  Mas fácil es olvidar a un hombre que al cigarro. Hasta canciones le dedique a la situación en medio de mi guayabo.

Admito que lo mas fuerte fue a la hora de viajar. Resulta que me pasó los días auto controlándome -vigilando lo que como y tomo- cuando me voy de vacaciones no empaco ese tipo de pendejadas. Pero vale, honestamente – aquí entre nos- hacer viajes de carretera largos sin fumar es absurdo. Punto. La gente que no fuma manejando maneja mal.

Pero de alguna manera lo logré. Hasta que entró  el verano… fué entonces cuando empecé a perder. Terrazas, calorcito, regálame un jaloncito anda?  Y luego , Francia,  la muerte. Maldición, los franceses nacieron para fumar. Perros! Me muero por ser Francesa. Fumé poco, pero fumé. Pero al regresar entré  en mi patrón de auto control y sobreviví -a duras penas. Sólo agarraba jalones en la playa.  Qué te puedo decir?

Jalón por aquí, jalón por allá. Estaba a punto de quedar descalificada!  Hasta que un día  una palabra salió de la nada en un examen de farmacia. Me reí, me frikie y tumbe la casa  en busca de mis cigarrito  de emergencia. Último cigarro, ahora sí es verdad que  adiós del todo a lo que fue mi estilo de vida.